#16 Plagio

Pido un cortado con hielo, pero se olvidan de lo segundo.

Le pregunto a Galen quien era aquel enfermo. No sabe contestarme y se encoge de hombros. Conoce el caso porque Silvia se lo ha contado en alguna ocasión pero no recuerda su nombre. Helarte nos pregunta de que hablamos pero le ignoramos. ¿No lo llamaban A.Z.? No, creo que ese era el que no tenía memoria a corto plazo y olvidaba cada hora lo que había hecho en los últimos 40 años, en los últimos diez meses, en los anteriores quince minutos.

Helarte escucha atentamente y vuelve a preguntar de qué hablamos. Nosotros dos le miramos con desprecio y seguimos cavilando. Alisa sonríe tras el periódico, atenta a nuestra xenofobia gratuita con el compañero. ¿H.M.? ¿P.Q.? ¿Respondía a algunas iniciales? Imposible saberlo.

-¡Pero de quien estáis hablando!- estalla Helarte.

Pasa un camarero. Lo sigo. Quiero mi hielo. Me hace promesas electorales de mundos llenos de cubitos, palacios helados y muejeres de escarcha. Regreso animado a la mesa. Helarte sigue preguntando y Galen se irrita. 

-De aquel tipo que sufrió una contusión en el cerebro…

-O una operación mal hecha- intervengo.

-… o una operación mal hecha que le bloqueó de algun modo las neuronas y perdió la personalidad. Desde entonces imitaba el carácter y la profesión de las personas con las que hablaba. Continuamente, delante de otros con los que había estado actuando, sin inmutarse.

-¡Vaya!

-Si en la habitación en la que se encontraba había un médico y un abogado, simulaba ser doctor cuando hablaba con el primero y jurista cuando lo hacía con el segundo.

-¡Fascinante! ¡Plagiaba la vida de los otros!

Llega Berensky a la cafetería. Se queda de pie e inmóvil al lado de nuestra mesa con la mirada perdida en la pared. Tras unos instantes se sienta y tira sobre la mesa un fajo de recortes de periódico, una caótica mezcla de letras y formas. Alisa esconde el suyo bajo la mesa y sonríe al recién llegado.

-¿De qué hablais?- pregunta.

-De plagios…- le contesta ella.

-¡Ah! Buen país el tuyo para plagios. El país escogido. Sí, sí- y coge los recortes para ordenarlos según habla.- Fíjate: en cualquier parte, si tu plagias o robas eres un cerdo. Te hacen paria. Te olvidan. ¡Aquí es diferente! Si te han encumbrado y haces trampa, ¡da igual! ¡Te siguen queriendo! En mi país eso no pasaba.

Vemos que los recortes de los periódicos no son un desorden temático: todos hablan de lo mismo. Va colocándolos para que podamos ver a los distintos protagonistas de su diatriba. Otro camarero pasa y me olvida. Intento llamar su atención pero Berensky prosigue y me detiene.

¡Da! ¡Mirad! Señora Quintana, plagió su libro: puta. Espido Freire, plagió poesía: puta. ¡Putas! ¡Tampóco pidieron perdón! En mi país te habrían… ¡Camilo Jose Cela! Plagió a aquel estudiante. ¡Él también puto! Ah, pero era cabrón, muy cabrón, cabrón como yo. Es puto, pero a este le perdono. ¡A las otras no! ¿Las otras qué se han creído? ¿Que son artistas? ¡Les haré comer piedras si me las encuentro por la calle!

Berensky sigue hablando. Van apareciendo más fotos y más plagios sobre la mesa. Con su lengua no perdona. Los comensales y los camareros del café lo miran asombrados, irritados cada vez que suelta un improperio. Deberían sentirse estafados por lo que dice, no por el cómo. Claro que mañana lo habrán olvidado así como han olvidado que Quintana y Freire son unas plagiadoras, como yo he olvidado el nombre del tipo que plagiaba vidas, como el maldito camarero olvidó traerme el hielo del café.

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~ por Verzo en septiembre 19, 2007.

2 comentarios to “#16 Plagio”

  1. espero que te siga funcionando el teclado.
    La señora Freire tiene unos ojos enormes. Me gustan.

  2. Con toda probabilidad se los ha copiado a Zelda.

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