#43 Guerra

Un 8 de agosto impersonal comenzó la guerra coincidiendo con el comienzo de los juegos olímpicos que a nadie le importaban. Tampóco le importaba la guerra a nadie, salvo a Berensky que se puso nervioso de inmediato.

“¿Lahvia? ¿Donde estará? ¿Que le pasará? ¿Y si la violan los soldados rusos? O peor, ¿y si son georgianos?”

Traté de calmarlo haciéndole notar que el conflicto estaba dirigido a otra zona del país, pero sabía que era cuestión de tiempo que los ejercitos se perdieran en un caos de desfiles, patrullas y saqueos por todo el mapa. Era cuestión de tiempo, y lo sabíamos.

Berensky desapareció de nuevo, sin dejar carta o señas. Ya sabía donde habría ido y para qué. Esperé que los Dioses cuidaran sus desquiciados pasos allá donde estuviera y que lograra salvar a la mujer que amaba y que tanto lo ignoraba. Tal vez no lo volvería a ver, quizás moriría ante un monasterio ortodoxo acribillado por una ráfaga dispersa, cayendo en un charco de sangre y polvo, sosteniendo una foto rota entre sus dedos flacos.

El mismo día que empezó aquella guerra geográficamente lejana, otro conflicto despertó más cerca de mí.

“¿Alisa?” pregunté al viento.

Ella no contestó. Otros labios susurraban mejor su nombre, otras manos la insuflaban vida donde las mías habían hecho meras cosquillas en su piel de nieve. Me senté en una esquina y me dejé morir poco a poco, sin charco de sangre ni polvo, sin fotografías ni disparos traicioneros. Mi muerte carecería de épica o romanticismo, o de cualquier detalle digno de mención. Sólo una esquina para mi espalda, en una casa vacía y oscura y lóbrega que habría a permanecer así por mucho, mucho tiempo.

En un papel que rompí enseguida escribí las palabras que todavía no osaba decir, pero que tarde o temprano serían la enésima sentencia de una derrota:

“Adiós, me voy…”

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~ por Verzo en agosto 20, 2008.

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