#45 Natabriz

Mi amigo “el cuervo” tampoco es mi amigo. Se encorva sobre el cafe o una cerveza o un aliento y su pelo de cortina cubre su pequeño mundo, y es todo un secreto tras su umbral. Parece que rezonfa, a lo mejor soguiña sin dejar nada claro sobre si me apoya o se burla.

Le explico un poco con palabras que no existen lo que me pasa, y seguro que me entiende porque él es “de esos” tan raros que… ya sabéis. Levanta la taza o la copa y bebe largos sorbos, o cortos. Con él no importan estas minucias. Da igual si lo toma sentado sobre la mesa de caoba o en un desierto. Importa una puta mierda. Viajar a Groenlandia es muy caro, le digo, y vuelve a reir tras sus manos como garras.

No tiene gracia mi dolor, pero todo esta mezclado en la isla sobre el nexo. Maldición, pienso, es su presencia próxima la que me hace desvariar, la inconexión, este escalofrío como a “los buenos tiempos se terminan” cuando ni siquiera me había dado cuenta de que había buenos tiempos que disfrutar.

Le digo a mi amigo “el cuervo” que no tenga razón, porque cuando la tiene es horroroso y todo vuelve a su espintónfala habitual y es como tumbarse sobre la gravilla desnudo, bajo el sol del verano, húmedo del agua fresca del río. Parece hermoso. No lo es. Hay un sabor amargo a derrota en lo simple. El día a día acondicionado es el fin de las mentes nobles. Quiero mi guerra, “cuervo”, le imploro, pero él está tumbado en la cama de otro mundo donde dientes enormes han picoteado en otras carnes, hay jardines dentro de tiendas de campañas, una lejana explosión nuclear que se acerca como un canto de sirena.

Abrir los brazos, dar las gracias (natabriz) por la derrota… y adiós para siempre, piel blanca.

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~ por Verzo en septiembre 7, 2008.

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