#55 Especial

Casi me atropella un autobús urbano amarillo con un brillante rotulo en la frente que rezaba “Especial”. Podría referirse a su ruta o podría referirse al destino. En realidad mabas cosas son la misma estupidez. Me he quedado a pocos palmos del conductor, separados por el parabrisas de la máquina, y he estudiado su rostro sin emociones. Era más autómata que hombre, más votante que persona, lector antes que escritor.

Pero él era especial. Él juzgaba la vida y la muerte en su ruta única. Se saltaba los semáforos rojos, él, porque era casi un ser divino al que los sentimientos no tocaban; por eso no le importaba ir devorando a los peatones, sentir piedad, dar explicaciones. “Soy especial, no debo ni puedo hablar con los normales” y se va pilotando su nave espacial con ruedas hasta lo alto de Montjuic y se abalanza contra el bordillo de piedra del castillo para estamparse docenas de metros más abajo sobre la ronda litoral, cagándose en el tráfico del viernes por la mañana mientras su cadáver sonríe y dice “soy especial”.

Yo me voy con mi septiembre a casa barruntando cosas sobre los suicidas y sus aparentes poderes que les permiten volar en dirección al infinito. O al menos eso creen ellos, aunque tiene poco tiempo para creer en cosas cuando han saltado; y menos tiempo tienen de descubrir que se han equivocado, no en que la vida es bella -sería peor para ellos si la epifanía surge después y no antes del salto- si no en que el infinito que abarcan sólo tiene una dirección porque en el fondo solo pueden volar hacia abajo, a encontrarse cara a cara con la ronda litoral para contarle sus penas al asfalto, o al capo de un Volvo color mate donde viajo yo, que no soy especial.

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~ por Verzo en septiembre 26, 2008.

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