#73 Wastelands

“¿Que vas a beber?” dice él con la botella y el vaso en las manos.

“Todo” le digo. Esta vez casi no he mentido.

La vida se parece cada vez más a un ballet sarcástico en un cementerio, en dos cementerios, en un cementerio genérico y platónico donde están todas vuestras tumbras. Podridos y europeos, los que se caen en las fosas son los que están demasiado borrachos para vivir. Antes me sentaba y los veía caer, perder, colapsarse y desaparecer como desaparecen todas las cosas buenas, demasiado lejos como para rescatarlas y demasiado cerca como para que no te hagan daño.

Acabo sentado en una esquina, hojeando a Miller y riendo solo como los verdaderos héroes o como los verdaderos desgraciados, encontrando de repente tu foto ntre sus hojas. ¿Recuerdas aquella escena de la dentadura de Van Norden y Marlowr? Claro que no: tú no sabes leer. Ni falta que hace.

Me encuentro con tu foto y me enamoro, salto por la ventana con el alcohol por paracaídas (había olvidado decir que ahora yo también soy de los que caen en las tumbas, porque también soy del club selecto de los muertos que viven sin sueños) y reviento contra el suelo, gran estruendo y estrépito de copas. Alguien ha brindado, despierto, todo era un sueño.

“¿Que vas a tomar?” repite.

Sigo vagando con una sonrisa, o detrás de una sonrisa, por la habitación. Hay gracia en el ambiente, la insulsa descolocación de los factores, la verdad amagada dentro de los jerseys, alguna que otra cosa interesante y ninguna de estas palabras. Mierda, pienso, este vodka es muy malo; así que me siento en el suelo con la esperanza de regenerarme un poco. Marina, a mi lado, suspira.

“¿Eres desgraciada?”

“Trabajo tanto que no soy nada.”

Se equivoca. Todos seríamos nada, pero en realidad somos tierras devastadas donde el alcohol que sembramos no planta nada. No hay cosecha, no hay alimentos, no hay esperanzas. Tierra baldía y agotada donde sólo hay sombras cavando hoyos para enterrar las lápidas.

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~ por Verzo en octubre 25, 2008.

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