#90 Azúcar

“Hoy no he visto a ninguna mujer hermosa. Tragedia. Es cierto que desde que Alisa terminó -como se terminan de hacer los túneles- toda belleza me parece basta, imperfecta, inacabada como la Torre Eiffel. 

La Torre Eiffel está inacabada. Nunca he visto un barco peor construído, ni siquiera tuvieron la decencida de construirlo en horizontal. Esto no significa que no me guste la Torre, porque es espectacular y me cautiva. Pero las mujeres… oh, mierda, las mujeres han dejado de ser hermosas.”

-No digas tonterías, sólo ha sido un día.- Esto me lo dice el Cuervo, fumando dos cigarrillos a la vez.

Si, por supuesto, pero ¿y si este día son todos los días de mi vida? ¿Será esta la norma universal? ¿La llave del hastío es así de simple, un día aburrido de responsabilidades sin mérito? He decidido celebrarlo dejando que se me resbalara, muy lentamente, el tarro del azúcar. Primero un dedo, luego otro, el pulgar que falla al hacer de gancho salvador. Entonces la caída, confesiones de un tarro de azúcar en un bar de Amsterdam (antes de ser un tarro de azúcar de cocina yo era juez de una ciudad importante, ¿sabes usted?) y luego estalla, explosión, cristales como almas expandiéndose de forma esférica. Primero atraviesan los muebles, luego me destrozan a mi penetrando como mantequilla mis pies, mis brazos, mi cara. Después se incrustan en el techo, en el horno, en mis gatos. La sangre se mezcla con el azúcar, con los vidrios del Tarro Eiffel que ha reventado por sorpresa.

La destrucción es hermosa o bella.  Siento una pena terrible cuando, limpiándo con la escoba la tragedia, la duna blanca se dispersa dibujando el rostro de personas que nunca conoceré, después un arco de 90º grados sobre los restos con el recogedor, luego nada: sólo un suelo.

El café me queda muy amargo.

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~ por Verzo en diciembre 18, 2008.

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