#128 Torres blancas
Descendimos, los tres, la ladera de la montaña. Tuvimos que reptar por túneles de zarzas y hacer equilibrios sobre los últimos arcos de piedra del lugar. Sobre una terraza nos apoyamos en el último recuerdo de una barandilla. Bajo nosotros, cada paso tenía un eco de piedras que se desprenden del techo y caen al vacío.
No quedaba nada.
Observamos el manto verde tratando de adivinar entre unos árboles una casa, o la puerta de la antigua bodega bajo los matorrales. Bajamos un poco más hasta perdernos, hasta ver únicamente el abrazo de las ramas, sentir el frío del otoño caer sobre nosotros con su presencia gris.
«Está lloviendo.»
Paso a paso lo dejamos atrás. Ni torres ni color blanco. Sólo nuestras ruinas.
____________________________ Trópico 